Breathe. Just Breathe.

Comme une vieille boîte à souvenirs

Il fut un temps où ce blog rythmait presque mes soirées. Passages quotidiens, mots laissés à la va-vite ou temps passé devant des centaines de pages.

Aujourd'hui, j'ai l'impression de redécouvrir une part de moi enfouie très loin, presque oubliée. Celle qui s'inventait parfois des histoires, enjolivait souvent la réalité de sa vie. Celle qui parlait sans pudeur de chacun de ses battements de coeur, surtout.

Le besoin d'effacer est venu rapidement après la relecture. Tant le fossé entre l'adolescente que j'étais et l'adulte que je suis devenue s'est creusé au fil des années. C'était il n'y a pas si longtemps, j'ai l'impression qu'une éternité s'est écoulée depuis. Mon coeur a battu plus fort que jamais, s'est brisé plus douloureusement que jamais, mes certitudes ont grandi, se sont effondrées, ont changé, mes joies ne sont plus les mêmes, ma vie entière semble avoir fait volte-face.

Et pourtant. L'envie de recommencer s'est avérée aussi forte que l'émotion de redécouvrir celle que j'étais, aussi forte que la certitude de n'être plus celle qui écrivait ces mots qui ont meublé les pages de ce même blog pendant des années.

Je n'ai plus aujourd'hui les mêmes attentes, non plus. Ces pages que j'appelais mon "chez moi", je les regarde aujourd'hui d'un oeil différent, comme un journal intime à capacité de réponse, la possibilité d'un partage autant que d'un exutoire. Mon chez-moi est ailleurs, reste les pages blanches à noircir, le bel espoir de rencontres ou de redécouvertes, et le besoin d'échange que j'avais laissé de côté avant de comprendre qu'il faisait autant partie de moi que celui de laisser glisser mes doigts sur un clavier.

Ces dernières semaines ont marqué un tournant important dans ma vie, une prise de conscience, une introspection presque constante qui m'ont mené, il y a quelques jours, à faire ma propre liste des "100 choses à faire avant de mourir". Effet de mode ou presque thérapie, je ne sais pas. Mais l'envie de réouvrir ces pages fermées depuis des années, de leur redonner de nouveaux mots a germé alors que j'écrivais. Que je n'aie pas oublié mon mot de passe reste un mystère, moi qui ait du mal à me souvenir de mon code de carte bleue certains jours.

Puis la page s'est ouverte comme on ouvrirait une vieille boîte à chaussures dans laquelle on a entreposé nos souvenirs. Des mots, des maux, des sourires, des larmes, des chansons dont j'ai oublié les paroles, des garçons dont j'ai oublié le visage, des amies dont la route s'est séparée de la mienne, d'autres qui la croisent encore parfois. C'est bizarre de lire sa vie comme on lirait un livre, ça a un coté voyeur, comme si on entrait en soi pour y ouvrir des tiroirs qu'on croyait fermés à double tour, des portes qu'on avait oubliées, des fenêtres ouvertes sur un paysage perdu.

Alors on change les couleurs, on enlève le rose qu'aujourd'hui on déteste, on redécore comme on le ferait de sa vieille chambre d'enfant, on décroche les posters du mur, on jette les livres qu'on ne lira plus, les cds démodés. Et petit à petit, on remplit à nouveau, d'autres livres, d'autres mélodies, d'autres souvenirs qui viendront recouvrir les anciens. Petit à petit, si l'on s'en donne la peine, on remplit d'autres mots.

Ecrit par BubbleGum, le Mercredi 23 Mai 2012, 23:11 dans la rubrique "Think".

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